Una multitudinaria manifiestación ha recorrido hoy las calles de Madrid: por Atocha, Jacinto Benavente y Carretas hemos paseado nuestra indignación miles de amigos del pueblo saharaui (y algún político oportunista), hasta inundar la Puerta del Sol con gritos a favor de la libertad del Sáhara y en contra de la represión marroquí. La alegría por el éxito de la convocatoria va pareja con la rabia por la actitud medrosa e hipócrita de nuestro gobierno. Zapatero ha afirmado que “tiene que poner por delante los intereses del Estado”, una razón tan desafortunada para defender su complicidad como aquélla que esgrimió Ana de Palacio para justificar la guerra de Iraq por sus efectos en el precio de nuestra gasolina. El PSOE debería preguntarse cuáles son exactamente los “intereses nacionales”; o dicho de otro modo: si el pueblo español desea intercambiar la negación de los derechos humanos a un pueblo entero por menos inmigrantes y más negocios con Marruecos, y si el pueblo español está dispuesto a cargar sobre su conciencia con todas estas muertes y torturas. Debería preguntárselo cada militante socialista a sí mismo y a su entorno (donde encontraría familias que acojen a niños saharauis en verano, activistas por la causa del Sáhara), y luego a sus responsables de agrupación y a sus dirigentes más próximos, y después a los cargos políticos que pueblan diputaciones, consejerías y ministerios, así hasta conseguir anteponer la “razón democrática” que hoy se ha manifestado por Madrid a la “razón de Estado” tras la que se escuda Zapatero.

Allá va un poema, lleno de rabia, de uno de nuestros poetas predilectos, para despedir el día:

Ya no quedan espejismos en el Sahara.

España,
vente a la cárcel negra de El Aaiún,
llevo treinta años pronunciando tu nombre,
España, tu nombre en vano.
Lo grito cuando me torturan los charcuteros,
los vejadores del simún,
lo escupo cuando aspiro al milagro de vivir
y me acaricio para sobrevivir.
Observa mis heridas del color de las rejas
de esta execrable cárcel de dioses abandonados.
Somos doscientos saharauis
hacinados como lápidas, como bestias sin voz,
y unos 200.000 en medio de la nada
de la hamada hostil.

La nada son 5 bajo cero de noche
y 45 grados bajo el sol del olvido
del campo de refugiados.

Vente a la cárcel negra donde Aminetu escribe:
Estoy tan segura de vosotros como lo estoy del mar
que me espera a 25 kilómetros, tan segura de que esos niños
volverán a su tierra liberada…

Lo gritan nuestros niños cuando se lanzan al sol
y caen en tus piscinas de Madrid, Euskadi…
Esos delfines buscan respuestas en tu secreto hipócrita
y regresan a casa con tu nombre en los labios.

España no te laves las manos otra vez,
no te daré mi melfa para secarte.
No me abandones a mi suerte de fósforo y napalm.
Tienes una herida sobre el Trópico de Cáncer,
supura por el norte, con el río Draá,
supura por el este en las montañas del Zemmur,
por el valle del Tiris los dátiles, los oasis supuran,
supura el manantial de las dunas del Azefal
y llega por el oeste la hemorragia al Atlántico.

España, no pidas calma
a los hombres azules con el tiempo en las manos
y el corazón de arena. No pidas silencio
a los presos políticos, los desaparecidos,
ni paciencia a este pueblo ocupado, expoliado
que lleva un siglo soñando contra el sol
sometido a banderas y demonios ajenos.

No quedan espejismos en el Sáhara,
también aquí volaron el arco iris
con hermosas palabras y bombas de racimo.

Ángel Petisme, Demolición del Arco Iris (Baile del Sol, 2008).