Les cuento que estos días ando todo hueco, con la cabeza alta y los últimos botones de la camisa desabrochados. Muy flamenco. Y es que por primera vez puedo hablar con mis primos de tú a tú sobre el arte de Meneses y Carmen Linares, del Chano, Morente, Poveda y tantos otros.

Hace algunos meses estuve dando la tabarra a mis allegados con un video que tuve la suerte de encontrarme por Youtube mientras buscaba cantes de ida y vuelta para mi archivo personal. Es un extracto de uno de esos insufribles programas de televisión que cubren el horario vespertino y lo mismo hablan de la suegra de Alvarito que te meten una actuación en directo. Flamenco, en este caso. Como podrán ver pinchando aquí, en el video aparece una muchacha de veinte años cantando una guajira con mucho temple, despacito, en su sitio. Una delicia.

Tanto me gustó que me dediqué a investigar a la cantaora para descubrir que no tenía nada grabado, nada de nada, por lo que tuve que contentarme con Youtube y con la satisfacción de compartir el descubrimientocon algunos amigos, que lo recibieron con opiniones dispares.

Pues bien, resulta que la niña, Rocío Márquez, acaba de ganar la Lámpara Minera en el Festival de la Unión; los Oscar del flamenco, para que se hagan una idea. Así que háganse cargo, llevo una semana presumiendo y diciendo aquello de yo la vi primero a todos los aficionados de Pamplona. A los siete u ocho que hay, vaya.

Y como me viene al pelo, aprovecho para avisarles de que la semana que viene tendrá lugar el segundo homenaje que dedica al Maestro Sabicas la triste ciudad que le vio nacer. Es un ciclo de varios conciertos al que les invito a acercarse aunque sólo sea por guardar las formas. Sería una pena que estuviéramos los cuatro gatos que fuimos al primero. El Maestro se ganó a pulso un reconocimiento así que anímense y disfruten, que valdrá la pena.

Me dice un amigo y habitante de esta casa que las visitas aumentan cuando hablamos de la asamblea federal de IU y decaen cuando tratamos de cosas verdaderamente importantes, de lo cotidiano, de la vida. Además, me dice, estos vaivenes despistan al navegante que no sabe de que va la vaina y duda a la hora de enlazarnos en la sección de política o en la papelera de reciclaje.

No importa, yo encuentro divertido que la persona que viene buscando conspiraciones se encuentre con esto y el que viene buscando esto otro se encuentre con aquello. La confusión tiene un punto atractivo y esta casa es así, además, las puertas siempre están abiertas para entrar y para salir.

Hoy, como indica el título del post, toca la de arena.

Hace 48 horas que Pamplona explotó, literalmente, y así seguirá durante algunos días que no podrán compararse con el primero. La magia del día seis no es un mito, es real, porque real es lo que percibimos, lo que sentimos, aunque no lo sintamos todos por igual.

Este año, algunos de los habitantes de esta casa compartimos almuerzo y fiesta con unos amigos del otro lado del Ebro. Comenzaron el día de nuestra mano, lo acabaron donde pudieron y nos dejaron la satisfacción del anfitrión al que le gusta su labor y disfruta con ella. En lo que a mí respecta, el día también me dejó una nostalgia absurda, casi infantil, que no tiene explicación cuando apenas has compartido unas horas con alguien. Quién podía pensar que un día con riojanos pudiera terminar explorando montañas en un mapa con acento cheli… en fin

Hay quien dice que la única magia de los sanfermines se vende embotellada o en alguna esquina escondida. No hay más que euforia etílica y alegría plastificada. No es verdad, y algo así sólo puede decirlo quien sale poco o, quizá, demasiado.

Otros, y esto me convence más, opinan que es un desquite, un reventón de simpatía contenida durante todo un año por una gente, la del Norte, habitualmente tan noble como gris.

Sea como fuere merece la pena que se acerquen, lo vivan y opinen. De verdad, merece la pena.

Hace casi dos años que echó a andar esto que llamamos nuestra casa y que, por se roja, es de todos ustedes. Poco tiene que ver su actual andamiaje con aquel ambicioso proyecto que pretendía abarcarlo todo y acabó muriendo por nuestra incapacidad de calibrar fuerzas y administrar los tiempos. Hemos aprendido, y ahora caminamos con el paso corto y la mirada larga, a ver qué pasa.

Y pasa que avanzamos, (sinencambio, que diría Tania). La reciente incorporación de Jorge S. a la fachada (siempre estuvo en el salón aportando ideas) y colaboraciones puntuales como las de Félix T, han supuesto un revulsivo y, por lo visto, nos han dado vidilla por la red de la izquierda.

Y a eso iba, a dar las gracias, porque es de bien nacidos y porque miente el blogero que afirma que le da igual cuántos le lean. No da igual, y menos cuando participas de una red que tiene como finalidad interconectar a gente que siente y necesita expresarse, actuar y, si es posible, incordiar al poderoso. Sobrevivir sin pastar con el rebaño es posible gracias a gente como ustedes.

Así que gracias, a Jorge Nagore, a Hugo, a Juan, a Ricardo y a todos los que se han pasado por aquí o nos han enlazado.

Salud y saludos

“El MFA no quería matar nadie, y no lo hicimos. Una gran diferencia con los que sólo ganan batallas dando tiros en la nuca a obreros indefensos. Nuestra revolución fue fundamentalmente generosa”

Otelo Saraiva de Carvalho, Abril de 2004
(entrevista para Inter Press Service)

En este preciso instante, a las 00:20h del 25 de Abril de hace 33 años, la emisión por Radio Renascensa de Grandola Vila Morena puso en marcha la operación “Viraje Histórico”, dirigida por el comandante Otelo Saraiva de Carvalho. Apenas dos horas después salió hacia Lisboa desde la Escuela Práctica de Caballería, en Santarem, una columna blindada de 231 hombres al mando del capitán Fernando Salgueiro Maia, con el objetivo de tomar la capital para devolver la libertad al pueblo portugués. Tomar para devolver, la mejor divisa para el Movimiento de las Fuerzas Armadas (MFA).

Dejaré los sesudos análisis sobre aquella gesta y sus consecuencias para los doctores de la política y la historia; en lo que a mi respecta, hoy toca fado, vino verde y claveles, muchos claveles.

No recuerdo aquel día, no había nacido cuando los tanques entraron en la Plaza do Carmo. Pero yo también tengo mi 25 de Abril. Del mío hace tan sólo 3 años, cuando se cumplía el 30 aniversario del día en que la primavera llegó tarde a Portugal. Ese día, a esta hora, yo canté o povo e que mais ordena junto a miles de lisboetas; deposité claveles rojos sobre el nombre del capitán Maia y acudí, ya entrada la mañana, a la manifestación más extraordinaria en la que jamás he participado, una manifestación unitaria con una sola consigna al aire: 25 de Abril sempre, faxismo nunca mais.

Sin embargo, 33 años después de El 25 de Abril y 3 años después de mi 25 de Abril, no parece haber muchos motivos de celebración para la izquierda transformadora europea. La desilusión y la apatía están instaladas en muchos de los que seguimos soñando con la terra de fraternidade a la que cantaba José Afonso.Vemos muy lejos la roja primavera.

Pero cuando falta el aire la celebración es oxígeno, y Abril es un mes de izquierdas que se deja querer y al que le gusta salir. Este es un buen mes para levantar la cabeza y recordar que las utopías, como las vivencias, no se pueden robar, y sólo depende de nosotros renunciar a ellas.

Por mucho que se empeñe algún veleta,
que se cambia de chaqueta
tanto como de bombín,
nadie nos puede robar el mes de Abril.

Tengo un amigo que es un empanao. Todos tenemos uno pero este es especial. Es un navarro que se siente caribeño, le gusta vivir en la vieja Iruña y tiene label sesmero, pero label de calidad, 100% autóctono. Si hubiera un Xabino Arana defendiendo el Rh de Tierra Estella mi amigo sería su sujeto de estudio favorito. Y sin embargo ya les digo: caribeño y a su ritmo. Y es que cada uno es de dónde quiere, y uno quiere en función de cómo es, pero ese es otro tema.

El muchacho tiene inquietudes y es bastante rojo, de IU concretamente. Yo comparto con él la militancia y de vez en cuando hacemos alguna liadilla juntos, y acompañados.

En esas estábamos ayer, preparando un documento, cuando le escribí (enciende el teléfono 45 minutos al día) para decirle que no había podido hacer mi parte del trabajo. Le escribí preocupado porque se nos acababa el tiempo pero confiando en el hacer de mi amigo, que tiene una pluma curiosa resultado de lecturas variopintas. Daba por hecho que lo único que tenía que hacer yo era convencerle de que Galeano y Belli no pegan en un documento político. Así que me senté a esperar a que leyera el correo, enciendiera el móvil y me llamara para decirme que todo iba bien, “tutto bene Javi”.

Y me llamó:

- ¿A que no sabes que he estado haciendo?
- el documento
- ¡pan! ¡he aprendido a hacer pan!
- ¿ y el documento?
- ¿no te estoy diciendo que he hecho pan?

Qué quieren que les diga, me fuí a merendar con él.

Incapaz de expresarme mejor en este momento, hago mías las palabras de un compañero de Ezker Batua:

Hijos de la gran puta, no tenéis corazón, sois unos fascistas, dictadores, defensores del terror, inhumanos, desesperados, alienados en la mentira, desideologizados que sólo saben destruir a su paso.
Esta sociedad la construimos los demás, por mucho que os pese, aunque hoy, y los próximos días esté destrozado, abatido, cansado y desconsolado, con la eterna sensación de que una panda de impresentables sin conocerme pone trabas al desarrollo de mi ser social, de nuestro ser social.
Hoy quiero ser más libre que ayer pero menos que mañana.

Un recuerdo a Isaías Carrasco, un hombre normal al que unos desalmados hicieron valiente, y un pedazo de mi corazón para sus familiares y amigos.